Caos
Podría dedicarme a contemplar el mundo más allá de donde acabe abandonada esta doblada servilleta. Dejar pasar así las horas, llenando huecos con adornos de mentira en cada papel, en cada esquina. Describiendo a cada paso que pudiera dar el contorno más allá de toda dimensión que encierra la gran herida.
Caminar con un dedo en los labios para que no me diga nada la gente al pasar.
Podría dedicarme a describir esta línea que separa el pie cansado del abismo y que nunca se agotasen las palabras. El horizonte allá al final, la visible ausencia de sustento en este universo de una sola torre permanentemente en obras.
Seguir perdiéndome cada sonrisa que al final poco me importa. Vivir perdido entre éste y aquél otro bar.
… O podría dejarme llevar por la corriente que grita que vuelva.
Por este asfalto recubierto de polvo y de verdín donde el mundo ya nada recuerda, pues es corta la memoria de estas calles resecas.
Y me podré perder en un invierno seco, de bálsamo de gris y sin tormenta en el que me pueda reconocer en esa voz que ahora susurra mi nombre mientras camina hacia mi puerta.
Esta visión ridícula del yo, esta ausencia que me queda, este contorno inabarcable de una herida que se ha tragado ya hasta la tristeza es más de lo que se podrá ofrecer el día que deje caer su mano para encontrarse con mi piel.
Porque no podré olvidar aquel verdeazulado de mi mar por mucho que pueda ofrecerme el seductor oasis de ébano, canela y la sombra con olores de madera de su puerto. Su ciudad. Su aliento.
Sé que puedo respirarla más allá de toda sombra. Acariciar un vientre de coral. Perderme entre sus sueños como el viento que se desvanece entre las hojas.
Pero a la hora de dormir, sé que apartaré mis lazos de la almohada para dejar la oreja reposar en el recuerdo que traerán la caracolas.
Que hablarán de aquel paisaje de espuma de mis costas.
De otro lugar.
Y olas.
Siempre, siempre olas.
